El inframundo de París.

 

No importa que sea una historia larga. A finales del siglo XVIII empezaron a vaciarse los cementerios de París porque eran insalubres, algunos habían estado mil años en activo, era la Época de las Luces y ya no cabía nadie más. De noche y en carretas. Claro que no fueron muy lejos. Tan solo debajo. 

Luego llegó el siglo XX. La Resistencia. Los alemanes. Nadie descubrió nada, volvió a ponerse en uso con otros objetivos. Y luego ya no eran muy pocos los que sabían por dónde, cómo y qué. Eran bastantes más.

Más tarde se seguía sabiendo. Los tiempos eran otros. Por supuesto, ahora (o hace poco) se puede visitar esa diminuta parte bien alumbrada, segura, a cambio de un boleto turístico. La que sale en fotos y vídeos, muros de huesos bien ordenados, placas que indican bajo que calle estás como si eso fuera un bote salvavidas del Titanic y tu un pasajero de primera clase. También te advierten de que si te trincan entrando por donde no se debe la multa es guapa. Claro.

Lo que llaman tribus urbanas, gente rara, o como prefiráis, llevan décadas considerándose "amantes de las catacumbas". Entraban y entran a través del metro, de bocas de alcantarillas, de lugares que cuesta imaginar. Atesoran la memoria de otros cuyas razones fueron distintas. No los planos, o no en primer lugar. Los croquis. Las cancioncillas mnemotécnicas. Los hilos de Ariadna. 

Se les acusa de haber hecho pintadas. O arte, eso siempre es según quien lo dice. De haber organizado fiestas. Conciertos. Verdad es que algunos han pagado  con la vida: un mal resbalón, una inundación repentina, una sobredosis, perderse y morir de sed. Deportes de riesgo, en otro contexto. Problemas de drogadicción, en otro contexto. Patinas y te rompes la crisma, en cualquier contexto.

Los amantes de las catacumbas, que poco daño causan a los muertos aparte de hacerles compañía. Cada vez estoy más harto de que me intenten vender seguridad y buenas maneras. Las buenas maneras ya las tengo, y la seguridad jamás ha existido. Y ya.