Es temprano. Un devoto canturrea.
Aún es pronto; están frías las escamas grises,
el suelo gris en el que duerme.
Demasiado temprana la primavera para oler
a hogueras sin canciones. Abre los ojos,
estira los anillos, molesta. Y el devoto
canturrea:
“No despertéis a la hermosa
antes de que sea su hora.”
Precioso Guille... y esa última frase... "No despertéis a la hermosa antes de que sea su hora"...
ResponderEliminarMuchas interpretaciones que debatir en la mente. ¡Me ha encantado!
Besos :D
Esos versos entrecomillados pertenecen al "Cantar de los Cantares", el único poema de amor que no enviaron al carallo en el Canon. Hay variaciones sobre el tema. Aunque, honestamente, yo cantaba (mal) otro cuento. Muchas gracias por tu comentario, Margarita.
EliminarHe cantado poco, pero si he oído muchas canciones. Retraerse e intentar retener la llegada de las flores decía otro poema. Todo tiempo concluirá, esperemos haber dejado un último deseo para luego...
ResponderEliminarSaludos, Ricardo.
Buen Lunes de Pascua, Ricardo. Era -obviamente- un canto a la wouivre, a la que jamás hay que despertar a deshora. Y por cierto, esperamos poner hoy una prometida receta de albóndigas pascuales en el otro blog. Buena semana.
EliminarCurioso y hermoso gacias por mostrarnos el sueño de la que duerme.
ResponderEliminarLa que duerme sueña su propio sueño. Muchas gracias, wapa.
Eliminarmuy bello! saludosbuhos.
ResponderEliminarMuchas gracias, búhos. Un abrazo.
EliminarHumildemente, sinceramente, terrenalmente: porque has dicho lo de la wouivre; si no... Un abrazo.
ResponderEliminarNo pasa nada, Gabriel Cusac XDDD
Eliminar