A Juan el mar le hacía cosquillas en los pies,
y la arena era un mullido colchón, por lo menos hasta que comenzó a moverse y
acabar albardado cual croqueta a punto de freír.
Joana estaba sentada a su
lado mirando la inmensidad del mar y
viendo amanecer. Él se incorporó y quitándose
la arena que tenía en la cabeza se preguntó cómo habían llegado hasta allí.
La noche comenzó en el
bosque, aquel fin de semana se reunieron para celebrar San Juan y sus santos
con algunos amigos. En una cabaña cerca de un manantial para dejar que el agua
y el fuego se llevaran lo que no querían en sus vidas, y trajeran lo bueno.
Cenaron fuerte y charlaron hasta
casi llegada la media noche, alguien se ofreció a hacer una queimada, y brindar por todos los
seres que habitan en el bosque y aquella noche salen a divertirse al igual que
ellos. La queimada fue todo un éxito y la gente fue reuniéndose en pequeños
grupos y hablando más bajo.
Algunos bailaron al son de otros que tocaban
percusión, se animaron y las voces se unieron al ritmo y al movimiento.
Quienes se acercaron al
manantial bebieron de sus azules aguas y contaron historias de ondinas y lamias,
alejados de sus compañeros, en silencio esperaron que alguna apareciera.
Los que estaban cerca del
fuego y miraban a los que bailaban brindaron por sorguiñas, y meigas y contaron
historias de aquelarres y de sus travesuras en noches como aquella tan
señalada.
En un instante la niebla se echó
sobre el bosque, y un viento helado los envolvió a todos. Nadie recordó nada más.
A la mañana siguiente muchos despertaron en lugares que deseaban visitar, todos
lejos de su lugar de residencia habitual. Aquella noche de San Juan cambió sus
vidas y fue el comienzo de una nueva aventura.
Hoy todavía celebran cada
año esa misma fiesta que los transformó esperando nuevas sorpresas.
Leonor
La tradición mandaba hacer una hoguera en la plaza
del pueblo. Primero se barría bien el resbaladizo empedrado de adoquines; a
media tarde se regaba, y después traían un camión con arena del pantano y leña
para armar una pira lo más artística posible. Cohetes en las balconadas del
Ayuntamiento, farolillos, bombillas de colores. El estrado para la orquesta de
nombre ochentero, los cables, los focos; horas extra para Eladio el bombillas,
que desconfiaba de los bafles cada vez más potentes y de las guitarras
eléctricas más que del mismo diablo.
Según se alargaban las sombras finales del día
abrían los de las patatas fritas, que mucho más tarde serían churreros. El de
los encurtidos y las pipas, el del algodón de azúcar y las manzanas de
caramelo; el de las garrapiñadas y los turrones, que vendía pese a ser verano.
Y las escopetas de feria, las pelotas de trapo y los tentadores premios que
sólo se ganaban por casualidad o antes de que los muchos fracasos y las muchas
copas de vino acabaran en pelea. Y peleas, no. Sólo había dos guardias civiles
hartos de patear caminos, pero no les gustaba que nadie aguara la fiesta.
Faltaba lo mejor: el pluriempleado Eladio
supervisaba el montaje de la parrilla gigante, con fuego de carbón, en la que
el Ayuntamiento ofrecía gratis chorizos, morcillas y tocino, cada pedazo bien
apretado entre dos rebanadas de hogaza. Y faltaban los vecinos con sus trastos
viejos. La pira ardía durante horas devorando muebles carcomidos, ropa
inservible, papeles muy doblados con secretos inconfesables dentro, incluso
algún libro de la escuela especialmente odiado.
Juan Briones, el pocero, celebraba su santo. Había
decidido reformar la cocina y hacer un cuarto de baño completo aquel verano. En
su cocina había una pared rebelde de la cual sobresalía una especie de proa
hecha de ladrillos. Y sobre el saliente se apoyaba la mesa de tres patas, mesa
de cocina veterana que nadie sabía cuándo ni de dónde vino. La cuarta pata
debió perderla allá por el siglo XIX, pero apoyada en los ladrillos rebeldes ni
cojeaba.
Juan la miró antes de tirar de ella, echársela al
hombro y caminar hacia la plaza con sus dos hijas. Ellas desaparecieron con la
paga en el bolsillo entre los grupos de adolescentes de su misma edad, y su
padre estuvo charlando con amigos; unos vinos, una morcilla y tocino, luego un
chorizo. Estaba de buen humor, aunque el volumen de la orquesta les secaba la
boca de tanto hablarse a gritos. Del vino pasaron a la cerveza, y en una de las
rondas, antes de los cohetes, la mesa fue justo al centro de la catarata de
fuego rojo. Bastante más tarde compró chocolate y churros; sus hijas nunca le
habían mentido. Jamás. La pequeña lo miró muy seria aceptando el vaso de plástico
y el junco con los churros ensartados.
-La mesa se ha ido sola.
Juan parpadeó antes de agacharse.
-¿Estás segura?
-Sí. Cojeando, pero corría mucho. Pegada a las
esquinas para que no la vieran. Para casa iba. Seguro.
Los niños imaginan cosas, y eso no es mentir. Juan
le revolvió el pelo cariñosamente.
-Ahora veremos si la coja se ha escapado. Vamos, es
hora de dormir.
Se había escapado. Estaba apoyada en la proa de
ladrillos, firme como una roca, limpia como siempre. Ni siquiera olía a humo.
-Yo también la vi correr –reconoció la hija mayor-
Saltó del centro del fuego por atrás, donde la gente no se acerca porque hace
demasiado calor y saltan chispas.
-En tal caso, podemos devolverla al fuego.
-Creo que no.
-No creemos en fantasmas, ¿Verdad?
-No es un fantasma, papá: es la coja, que prefiere
quedarse. Escucha.
Levantó la cabeza. Llovía. Mansamente, una cortina
de agua tan densa que sin duda habría apagado la pira y convertido el centro de
la plaza en un lodazal de arena y hollín.
-No es un fantasma, y no se mucho de mesas mágicas,
creo que no sé nada de eso –Juan tampoco mentía nunca- Pero sí se hacer una
pata nueva, porque cuando acabemos la cocina los ladrillos ya no estarán. Que
se quede la mesa.
Thorongil Gilraenion.
Imagen propia.
Imagen bajo la misma licencia que el blog.
Imagen bajo la misma licencia que el blog.
San Juan. Noche mágica llena de misterio. A veces, esa magia es causada por el alcohol pero no deja de ser mágica. XD
ResponderEliminarPosdata: Buenos Relatos
Gracias, el alcohol a veces ayuda y el dejar que fluya el momento. Buena noche y buen amanecer. Un abrazo.
EliminarMuchas gracias: disfruta de la magia de la noche, que es como las meigas...haberlas, haylas.
ResponderEliminarPrecioso. Muchas gracias.
ResponderEliminarGracias a tí por leernos, Alodia: espero que pasárais un buen San Juan.
ResponderEliminarA ti Alodia por leernos. Buen finde.
ResponderEliminarBuenisimo.
ResponderEliminargracias Juan :)
EliminarGracias por tu comentario, Juan.
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